UN DÍA PERFECTO, María Carvajal

 MARÍA CARVAJAL

(Mérida, Badajoz. 1977). Estudió Filología Inglesa en la Universidad de Extremadura. Sus poemas y relatos han sido publicados en varias antologías y revistas de España, Portugal, México y Polonia. Su libro de relatos se titula Mis días con Marcela (Rumorvisual, 2011). Fue coeditora de la revista mexicana Ombligo y editora de contenidos del blog Narrativa Breve ( www.narrativabreve.com). Durante años ha organizado en su ciudad lecturas y otros actos literarios como el Encuentro de Escritores por Ciudad Juárez o EDITA Nómada. Participa asiduamente en recitales poéticos. Durante seis años estudió en el Conservatorio. Es una apasionada de la música y ha escrito letras para la banda de rock Bucéfalo. Ha publicado sus poemas en los pliegos de poesía Las hojas del Baobab y en la revista Alameda 39.

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UN DÍA PERFECTO

Sí, quiero un día perfecto como el de Lou Reed.
Sin facturas, sin llamadas telefónicas,
sin sartenes por fregar, sin paracetamol.
Quiero un día perfecto como el de Lou Reed.
Sin estrés, sin telediarios hostiles,
sin impuestos, sin grasas saturadas.
Quiero un día perfecto como el de Lou Reed.
Incluso sin sangría ni parque.
Incluso sin zoológico ni películas.
Quiero un día perfecto como el de Lou Reed.
Solos, tú y yo. Just a perfect day.

QUÉ HACEMOS

Qué hacemos con los tipos de interés
y las cláusulas suelo,
si esos tipos no interesan
y nos hipotecamos sobre terrenos pantanosos.
Qué hacemos con las multinacionales
y los productos transgénicos,
si me lees desde tu móvil de última generación
mientras te reflejas en la piel de una manzana.
Qué hacemos con las farmacéuticas
y los contratos basura,
si no nos curamos de envidias y rencores
y seguimos sin tirar el papel al contenedor azul.
Qué hacemos con el amor que nos sobra,
si al final lo convertimos en ego.

LAS PÁGINAS EN BLANCO

Nací con todos los libros vacíos.
Mientras tomamos café
me pregunto cómo fue posible encontrarnos
entre tanto ruido, si tu mundo y mi mundo
son de galaxias distintas,
si siento estas distancias como agujeros negros
que separan nuestra realidad
y nos sitúan en planos tan paralelos
que parece imposible cualquier abismo de cruce.
Nací con todos los libros vacíos.
Mis manos tienen la ausencia de tu cuerpo,
aun sabiendo que en tus canciones hay sitio para mí,
pero quedan lejos tus melodías y tus dedos tocan más
las curvas de tu guitarra que las de mi cintura.
Estamos destinados a una intermitencia que duele.
Tengo el mar y la ría en mi nombre,
y tú eres el agua que nunca se seca,
la humedad que en mí provocas y la lluvia que me empapa.
Nací con todos los libros vacíos,
las páginas en blanco, los lomos intactos,
los índices invisibles, los prólogos ausentes,
la semblanza desaparecida, el título perdido.
Nací con todos los libros vacíos,
y no sé cómo pero sí con qué pretexto
tú los estás llenando de historias.

BRÚJULA

Al sur de mí están mis pies para volver siempre
porque en el retorno hay refugio, amor y vino.
En el centro de mí está mi sexo para darme, para darte,
[para darnos
porque es mi regalo más personal.
Al norte de mí están mis ojos para mirar al este y al oeste
porque así me aseguro de que caminas conmigo
y de que al lado de mi sur está tu sur.

NO-DO

Leer las noticias y vomitar todos los muertos.
Ya no se inauguran pantanos, solo tramos de autovía.
Sigue habiendo guerras. Sigue habiendo cadáveres en las
[cunetas.
Volvemos a emigrar a Alemania.
La Ley Mordaza pretende callarnos.
El primer presupuesto del estado sigue siendo para la
[Casa Real.
La Iglesia se enriquece con nuestros impuestos.
Miles de niños desnutridos siguen muriendo.
En los campos ahora se concentran refugiados sin refugio.
Las pateras siguen naufragando en nuestras costas,
los supervivientes llegan con sus sueños rotos.
Ya no sé si morir de pena, de rabia o de asco.

POR AMOR AL ARTE

Nos pagaban bien por posar desnudas
en la facultad. Íbamos temprano,
tomábamos un café de máquina
y, ya en el vestidor, nos desprendíamos de nuestra ropa.
Un par de minutos después nos asignaban la postura.
Luego llegaron los recortes y dejaron de pagar.
Nosotras seguíamos yendo, quizá por amor al arte,
o por amor al profesor.

( Aparecidos en el número 1 de la revista Alameda 39. Dirigida y editada por Uberto Stabile y Gema Estudillo )