CUANDO LOS ÁRBOLES HABLABAN LA LENGUA DE LAS CIGARRAS, Manuela Parra

Aquí un adelanto de mi próxima traducción para Garvm Poesía: Cuando los árboles hablaban la lengua de las cigarras, de Manuela Parra ( Francia ). Artista multidisciplinar: grabadora, poeta, novelista y promotora de los encuentros Voces del extremo en Francia. Hija de españoles emigrados a Francia durante la Guerra Civil. Parra ha dedicado toda su vida a mantener vivo el recuerdo de tantos españoles que pasaron por los campos de concentración franceses tras la derrota del gobierno republicano español. Este poemario, cargado de memoria y agradecimiento, es tan sólo una pequeña muestra de todo ello. 

El prisionero, Manuela Parra.
Traducción del francés: Gema Estudillo
https://anchor.fm/audiosdeconsumo/episodes/Manuela-Parra-Francia---Gema-Estudillo---El-prisionero-eelr05/a-a2amee6


Próxima publicación: Septiembre 2020

REVISTA ALAMEDA 39.6

Acaba de salir el número 6 de nuestra revista Alameda 39. Un número centrado en las conexiones entre la música en sus diferentes manifestaciones ( Jazz, Rock, Flamenco,...) y la poesía. Alameda 39 es uno de los proyectos que la Asociación cultural Garvm lleva a cabo desde 2017. Esperamos poder presentarla en sociedad pronto. Muchísimas gracias a todos los que hacéis posible este proyecto.
En este número han colaborado:

Roberto Mezquita Arnaiz, Extremos poéticos en contacto.

María Carvajal, Poesía y música, a perfect love.

Marina Casado Hernández, La literatura en las letras de Jim Morrison.

Natalia Carbajosa, Oralidad, poesía y jazz: ruth weiss.

Víctor Claudín, Canciones de cantautor.

María Ascen Marcelino Díaz, En el principio era el verso. La voz y la palabra.

Alexis Díaz Pimienta, Pimienta versus Sabina, mucha más que controversia.

Juan José Téllez, La letra con sangre entra.

Olvido Andújar, Cuando el jazz sueñ  clave de poesía.

Jose Blanco,entrevista a Elliot Munrphy: last conversation.

Mª Paz Fernández Montañez, Correspondencia: Carlos Edmundo de Ory, Jesús Fernández Palacios. Primeras cartas.

Se recogen también poemas de Francisco Cumpian,Josefa Parra, Ferran Fernández, Marcos Matacana Martín, Ballerina Vargas Tinajero,Pina Piccolo (Italia), Rita Taborda Duarte (Portugal), Michael Rothenberg y Neeli Cherkovski (EE.UU), Mark Abley, Mariilyn Bowering, Marsha Barber y Al Purdy (Canadá). 

En las traducciones, reseñas y contactos hemos contado con la valiosa colaboración de Emilia Mirazchiyska, Pedro Sánchez Sanz, Marco Vidal y Paco Ramos Torrejón.

La portada es de Eva Contreras.

Edita: Uberto Stabile y Gema Estudillo.
Contacto y pedidos en alameda39@outlook.com

8 € con gastos de envío.

SIMONE SCHABERT. Dos poemas

Simone Schabert nació en 1974 en Aichach  ( Alemania ) y estudia Literatura, Filosofía y Ciencias políticas. Completó sus estudios de posgrado con una tesis sobre la ampliación de la UE hacia el este. Vive en Colonia donde trabaja como profesora de literatura y política en la Universidad. En 2017 publica su poemario “ Háblame de respirar”. En 2018 fue seleccionada como la escritora de la ciudad de Schwaz para su proyecto "Alice" y recibió el premio Post.Poetry de la Sociedad Literaria NRW.

Presentamos aquí dos poemas traducidos por Gema Estudillo que aparecerán publicados en septiembre de este año por primera vez en España en el número 5 de la revista Alameda 39. Coordina esta antología de mujeres poetas alemanas Kathrin Schadt.

NOTIZ AN DEN KÖRPER

ich schreibe auf zettel auf rückseiten alter bestellscheine sichtbar eine anweisung nach der anderen für mich den körper meinen mund die zunge das stimmband was wir zu tun haben im moment der auflösung wenn sprache uns entgleitet wort für wort aus unserem register rutscht bedeutungen verschwinden nur schreiben uns kurz etwas wie halt verspricht

AVISO AL CUERPO

escribo en los tickets en el reverso visible de viejas hojas de pedido una indicación tras otra para mí para mi cuerpo mi boca la lengua las cuerdas vocales lo que debemos hacer en el momento de la separación cuando nos quedemos sin habla  una palabra tras otra se deslice de nuestro vocabulario desaparezcan los significados nos escribamos solo brevemente algo así como una oportuna promesa

LEHNWORT (für m.)

du sagst, es ist der wald ein wohnzimmer ein magisches mit decken aus dunklen nadeln die die zeit dicht vernähen in kleinen schlitzen aus licht unsere wege masern füße in helligkeit flechten während ein wort nach dem andern im moos stecken bleibt

sage ich, es ist der wald ein wohnzimmer ein dunkles in dem wir uns und unsere geschichten suchen auf sohlen und mythen balancieren unter aufschreckenden vögeln nur manchmal ein wort mit steinen markieren sodass es in die höhe ragt ein stuhl eine lehne vielleicht

PRÉSTAMO LINGÜÍSTICO ( para m. )

dices, que el bosque es una sala de estar un lugar mágico cubierto de agujas pinochas que entretejen con espesura el tiempo en las pequeñas rendijas de luz que nuestros caminos trenzan nuestros pies salpicados de claridad mientras una palabra tras otra permanece enterrada en el musgo

yo digo, que el bosque es una sala de estar un lugar oscuro en el que nosotros mismos y nuestras historias buscan mantener el equilibrio sobre huellas y mitos bajo los atemorizados pájaros que solo a veces señalan una palabra con piedras para subir a lo más alto un asiento un lugar donde apoyarse quizás

( Trad. Gema Estudillo )

JOSÉ BLANCO, Denmark Street

Denmark Street
José Blanco
Col. Garvm poesía
Asociación cultural Garvm
2019
6€

Denmark street es el libro de José Blanco que hemos publicado en la colección Garvm poesía. Un poemario profundo, de un dolor apaciguado y una conciencia social insobornable. El autor, atento a los avatares del mundo y de las injusticias que en él se dirimen, se entrega también al amor y a su ausencia con la plena conciencia de que la entrega es el único modo posible de vivir. José Blanco apuntala bien sus versos en la tradición literaria, consciente también de que le será siempre vetada la entrada en jardines " más modernos". Tradición en la forma, modernidad en el contenido. Y mucha música, mucha música de la buena, eje trans-versal de su versos. Valga la redundancia

RAIN FISH

En otra vida he sido pez de lluvia,
explorador anfibio del asfalto,
un alevín de cuerpo transparente
zigzagueando bajo el aguacero.
Un pez de lluvia, un niño, una alimaña,
azul depredador que se alimenta
de torpes guiños tuertos de neón
sobre el espejo roto de los charcos.
Un niño respirando por la herida,
el conductor de un sueño invertebrado,
un dragón desbordando la bañera,
una alimaña amorfa, boqueante.
Boqueaba justo al borde de la asfixia,
boqueaba para desaparecer
a través de tu sexo como sima
profunda que conecta siete mares,
siete puertas abiertas, siete veces
siete vidas de un gato relamido,
hurgando en la basura, en librerías
de viejo, en diccionarios, en mercados
de flores, en museos, en teatros
al aire libre en los que incluso llueve.
Si pienso en otra vida, he sido un príncipe
abisal confinado en su palacio,
un niño que respira por la herida
aquel joven al que mordió un lagarto.

Pedidos en alameda39@outlook.com

GARVM POESÍA

GARVM Poesía es la nueva colección del proyecto editorial que hace apenas año y medio inciamos juntos Uberto Stabile y yo. La familia crece y a nuestra primera colección: los pliegos de poesía Las hojas del baobab, de la que han salido ya 20 números, sumamos la revista de poesía Alameda 39, cuyo número 5 publicaremos la próxima primavera. También a finales del pasado año vio la luz el primer título de la colección La Oveja Negra: Hey Jack Kerouac, la huella beat en la poesía en lengua española. Con GARVM Poesía iniciamos una colección de poesía contemporánea que inaugura el poeta portugués Fernando Cabrita en edición bilingüe. Para información y pedidos: alameda39@outlook.com y @lashojasdelbaobab.

TIRSO PRISCILO VALLECILLOS

Tirso Priscilo Vallecillos nace en Motril, Granada, en 1972. Actualmente vive en Sevilla donde trabaja como profesor y asesor de formación. Diplomado en Ciencias Humanas, licenciado en Filología Hispánica, Filología Románica, Antropología Social, y Premio Extraordinario Final de Máster en Escritura Creativa, combina su trabajo con la escritura e imparte talleres de creatividad especialmente dirigidos al profesorado. Algunos de sus textos aparecen en revistas, blogs y antologías como Seré Bre (Cicus, 2015), La devoción inflamada (La Malvaloca, 2016), Voces del Extremo. Antología 2012/2016 (Armargod, 2017). En solitario ha publicado Subway (Ediciones en Huida, 2015), su primer poemario; la antología de relatos Libro de Cocina Tradicional Caníbal (Ediciones en Huida, 2016); el libro de aforismos Homo Pokémons (Trea, 2017); y Cartografía Urbana del Deseo, (La Malvaloca, 2017), libro de poemas y relatos. En investigación constante intenta encontrar nuevos formatos para acercarse al lector en la maquetación y estructura de los libros, así como en la presentación de los mismos a partir de performances participativas. Ha publicado en la revista de poesía Alameda 39 y los pliegos de poesía Las hojas del Baobab. Recientemente ha publicado el poemario Viejos ( Huerga y Fierro editores ).

PERDIENDO EL TIEMPO CON ESTO DE LA POESIA

Me gusta tu fragilidad y tu rudeza,
y ese toque de locura cuando me robaste los calzoncillos,
tus besos y tu orina,
tu cuerpo de depredador fiero con mirada de animal herido 

Después de muchos años te mando este guasap
te pregunto si sabes quién soy
si recuerdas estos versos,
y te prevengo de que un día pueden madurar en poema.
Luego escribo una sucesión de jotas
sin saber con qué intención lo hago.

Tú contestas algo acerca de cierto resabio a “fugacidez”
― sonrío por el término ―
que no eres un león herido
sino más bien un jabalí atropellado en la cuneta.
Me aseguras que no recibiste los guasaps
que jamás los habrías olvidado
que pensaste que no te quería,
que hace poco Benítez Reyes pontificaba
sobre la poesía y el ayer
que la fiebre del hoy, comentas que decía, le sienta mal
y que entiendes que (Benítez y yo) somos del mismo parecer
Que tus versos para mí apenas sí se atreven,
que juegas a imaginar, sí, es verdad
pero no poemas...

Hago memoria
por entonces andaba yo tan metido en la escritura
que acepté las cosas como vinieron
me conformé con la falta de noticias
desoí tu silencio...
Después de tantos años
me pregunto si un día me arrepentiré
de no haber atendido al mundo
de no haber tocado y sentido personas
sino solo posibilidades que recuerdan
otras memorias
otros cuerpos
otras vidas
pero no la mía ...

Me pregunto yo
si no ando perdiendo el tiempo
con esto de la poesía.


BISONTES

El pensamiento es esa manada de bisontes
que flota entre una nube de tierra
retumba a muros de discoteca, a patas
fuerza, velocidad y polvo
y aun así siempre acertamos
a recoger alguna que otra palabra.

COMO SI FUESE UNA MADRE ITALIANA O GRIEGA

Me despierto a las tres de la madrugada
y me llevo las manos a la cabeza
como si fuese una madre italiana o griega
entre ideas desparramadas por toda la casa.

Me despierto de nuevo a las cinco
y me llevo las manos a la entrepierna
como si fuera un pornostar de la República Checa
rodeado de pensamientos prestos a la penetración.

Me levanto a las seis treinta
me llevo las manos al teclado del ordenador
como el pianista de un antro clandestino
cansado, drogado, borracho … Eso nunca se sabe.

Da igual lo que haga
porque esto de escribir
persiste, persiste, persiste...


COMO SEXADORES DE POLLOS

Detrás de la poesía está la mano de un hombre
la mano de una mujer está detrás de la poesía
la mano de un hombre que quiere a otro hombre
la mano de una mujer que quiere a otra mujer
y a otro hombre
la mano de un hombre que se pinta los labios
y ama a una mujer
Y así se podría estar hasta que ya no quedaran
ni manos, ni versos...

Sin embargo, hay quien persiste en diferenciar
entre poemas macho y poemas hembra
con sus ojos minuciosos se niegan a ver
que al otro lado de la mano
de todas y cada una de las manos
solo hay poesía
poesía
y nada más que poesía.


DESPUÉS DE SUBWAY

Le leo a Alejandro un guasap de nuestra amiga Clara:
que esta noche sale en televisión, en La Voz
justo detrás de Orozco y Malú
(por lo menos no es Melendi, comento)
que lleva puesto un jersey color cereza
y que está sentada entre una pelirroja de cabello rizado
y un chico con peto a rayas  (¿Un peto a rayas?
¡Eso hay que verlo!, vuelvo a comentar).

Alejandro me mira con extrañeza
entiendo que me quiere decir algo
Es bonito ― comenta ―, ¿es un poema?

Yo le sonrío con ternura
sospecho que o no me escucha como antes
o ya se cree esto de la poesía.



( Publicado en el número 1 de la revista Alameda 39 )

UN DÍA PERFECTO, María Carvajal

 MARÍA CARVAJAL

(Mérida, Badajoz. 1977). Estudió Filología Inglesa en la Universidad de Extremadura. Sus poemas y relatos han sido publicados en varias antologías y revistas de España, Portugal, México y Polonia. Su libro de relatos se titula Mis días con Marcela (Rumorvisual, 2011). Fue coeditora de la revista mexicana Ombligo y editora de contenidos del blog Narrativa Breve ( www.narrativabreve.com). Durante años ha organizado en su ciudad lecturas y otros actos literarios como el Encuentro de Escritores por Ciudad Juárez o EDITA Nómada. Participa asiduamente en recitales poéticos. Durante seis años estudió en el Conservatorio. Es una apasionada de la música y ha escrito letras para la banda de rock Bucéfalo. Ha publicado sus poemas en los pliegos de poesía Las hojas del Baobab y en la revista Alameda 39.

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UN DÍA PERFECTO

Sí, quiero un día perfecto como el de Lou Reed.
Sin facturas, sin llamadas telefónicas,
sin sartenes por fregar, sin paracetamol.
Quiero un día perfecto como el de Lou Reed.
Sin estrés, sin telediarios hostiles,
sin impuestos, sin grasas saturadas.
Quiero un día perfecto como el de Lou Reed.
Incluso sin sangría ni parque.
Incluso sin zoológico ni películas.
Quiero un día perfecto como el de Lou Reed.
Solos, tú y yo. Just a perfect day.

QUÉ HACEMOS

Qué hacemos con los tipos de interés
y las cláusulas suelo,
si esos tipos no interesan
y nos hipotecamos sobre terrenos pantanosos.
Qué hacemos con las multinacionales
y los productos transgénicos,
si me lees desde tu móvil de última generación
mientras te reflejas en la piel de una manzana.
Qué hacemos con las farmacéuticas
y los contratos basura,
si no nos curamos de envidias y rencores
y seguimos sin tirar el papel al contenedor azul.
Qué hacemos con el amor que nos sobra,
si al final lo convertimos en ego.

LAS PÁGINAS EN BLANCO

Nací con todos los libros vacíos.
Mientras tomamos café
me pregunto cómo fue posible encontrarnos
entre tanto ruido, si tu mundo y mi mundo
son de galaxias distintas,
si siento estas distancias como agujeros negros
que separan nuestra realidad
y nos sitúan en planos tan paralelos
que parece imposible cualquier abismo de cruce.
Nací con todos los libros vacíos.
Mis manos tienen la ausencia de tu cuerpo,
aun sabiendo que en tus canciones hay sitio para mí,
pero quedan lejos tus melodías y tus dedos tocan más
las curvas de tu guitarra que las de mi cintura.
Estamos destinados a una intermitencia que duele.
Tengo el mar y la ría en mi nombre,
y tú eres el agua que nunca se seca,
la humedad que en mí provocas y la lluvia que me empapa.
Nací con todos los libros vacíos,
las páginas en blanco, los lomos intactos,
los índices invisibles, los prólogos ausentes,
la semblanza desaparecida, el título perdido.
Nací con todos los libros vacíos,
y no sé cómo pero sí con qué pretexto
tú los estás llenando de historias.

BRÚJULA

Al sur de mí están mis pies para volver siempre
porque en el retorno hay refugio, amor y vino.
En el centro de mí está mi sexo para darme, para darte,
[para darnos
porque es mi regalo más personal.
Al norte de mí están mis ojos para mirar al este y al oeste
porque así me aseguro de que caminas conmigo
y de que al lado de mi sur está tu sur.

NO-DO

Leer las noticias y vomitar todos los muertos.
Ya no se inauguran pantanos, solo tramos de autovía.
Sigue habiendo guerras. Sigue habiendo cadáveres en las
[cunetas.
Volvemos a emigrar a Alemania.
La Ley Mordaza pretende callarnos.
El primer presupuesto del estado sigue siendo para la
[Casa Real.
La Iglesia se enriquece con nuestros impuestos.
Miles de niños desnutridos siguen muriendo.
En los campos ahora se concentran refugiados sin refugio.
Las pateras siguen naufragando en nuestras costas,
los supervivientes llegan con sus sueños rotos.
Ya no sé si morir de pena, de rabia o de asco.

POR AMOR AL ARTE

Nos pagaban bien por posar desnudas
en la facultad. Íbamos temprano,
tomábamos un café de máquina
y, ya en el vestidor, nos desprendíamos de nuestra ropa.
Un par de minutos después nos asignaban la postura.
Luego llegaron los recortes y dejaron de pagar.
Nosotras seguíamos yendo, quizá por amor al arte,
o por amor al profesor.

( Aparecidos en el número 1 de la revista Alameda 39. Dirigida y editada por Uberto Stabile y Gema Estudillo )